Eu não sei o que escrever

A ponta do lapis não está num angulo agradavel, o papel parece aspero demais, e as idéias mais volateis que o normal.

Meus sentimentos andam incertos a dia, a temperatura está istavel e até o tempo não se decide entre passar rápido ou devagar.

Os sonhos fingem vir, mas tudo não sai do preto. O doce anda doce demais, chegando a ser enjoativo.

O ânimo não anda durando nem meia hora direito. O cansaço não reprime a saudade. E tudo parece um murro de esquina: cheio de cores, mas com uma camada cinza de poeira em cima, que parece apagou a cor de tudo.

Isso tudo é muito estranho. De fato meu saco para tudo já se foi, e tudo é justificavel. O estranho está em tudo isso ter remédio. Ou quase tudo...
Você consegue me libertar de muitas dessas sensações, a única que sobrou era a primeira - eu ainda não consigo escrever, você me deixa sem palavras.

Ps.: Viva meu sentimentalismo -not.